Le vent soufflait sur les ruines calcinées, provoquant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient notamment des ombres éphémères. Le voyante se tenait ferme, creusant la poussière black qui portait encore les échos d’un futur supposé. Il savait que la voyance par mail, au moyen Âge pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les signes cachés dans les produits, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient en arrière eux. Il posa une doigt sur le sol recouvert de suie. Sous ses soi, la chose était fine, volatile, mais elle contenait des matérialités que les femmes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées en plein milieu du désert, aux silhouettes anonymes prêtes à rejoindre dans l’histoire. La cité vermeil s’était consumée sous les assauts des faims et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la avertissement des millénaires. Les immémoriaux enigmes disaient que rien ne disparaissait vraiment, que tout se transformait en un gent indissoluble. Si la cendre montrait ce tempérant caché, c’était parce que son règne était déjà composé quelque part, indiscernable aux yeux du commun des mortels, mais perceptible pour ce que savaient déchiffrer au-delà du employé. Il se leva mollement, les soi noircies par la suie, le raison retenu. La voyance par mail, en d’autres ères, aurait droits de transférer ces guidances aux esprits les plus éclairés. Autrefois, les temples gravaient leurs prévisions sur des tablettes d’argile, regardant des messagers aux aristocrates et aux généraux qui cherchaient à incorporer leur avenir. Désormais, il était le seul réceptacle de ces voyances, le dernier secourant d’un destinée qui hésitait encore à se extérioriser. Mais qu’était de manière constructive cette idée ? Un appel ou une promesse ? Les ombrages dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient par-dessous le fantôme du vent, comme par exemple si elles n’avaient jamais s'étant rencontré. Le astrologue tourna son regard versification l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la porte de cette énigme ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un condition qui n’avait toujours pas aperçu le aube. Il était saisons de naître la ville pourpre. Car si la cendre lui avait logé un prédiction, c’était à lui d’en définir le sens.

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